Взяла очередную книгу Киньяра и бросила на 58 странице, абсолютный салат в голове. С трудом выловила сюжет, но понять разговоры персонажей не в состоянии. Перечитывала несколько раз, произносила вслух, вещала мужу - ни в какую. Давид в духе моего последнего лексикона (с рукодельницами поведешься, так тебе и надо), прокомментировал: "Да уж, Киньяр такая душечка, так заботится о читателе" ))) Это, конечно, так. Киньяр - один из немногих, кто пишет для себя, и можно ли его понять, ему фиолетово. Но ведь раньше я его любила, цитировала, даже наслаждалась лабиринтами его мозга. И теперь у меня чувство, что он нагло вырубил и без того слабый свет в доме - и выставил меня вон. Обидно. Постучусь позже.