Начала читать новый роман и с первых страниц очень понравился стиль, передающий чарующую акварельную атмосферу юности, влюбленности, черемухового запаха.
Страниц тридцать чаровалась, потом поймала себя на мысли "не пора ли закончить топиться в акварели?", затем уже откровенно стали раздражать и волшебный запах, и воздушная эротичность, и трогательность любви.
Вспомнился фильм, который я люто не перевариваю (то бишь - вижу знакомый кадр и тошнит) - Романс о влюбленных Кончаловского.
Вот та же истерия чувствуется в книге. Трубадуризм настоящей любви.
Не понимаю любви в таком болезненном изложении.