Меня вот в детстве папашка ремнем бивал, чем не повод для художественного произведения. Но я как-то держусь, и записки из-под плинтуса не рассылаю. И не люблю читать чужую не отягощенную мастерством интимную прозу на сей счет. Порой обидно, что человек взял в руки перо, но пишет не о том! Попались воспоминания Сергея Лифаря, киевлянина, танцовщика Дягилевской труппы. Он рассказывает, как его семье жилось в Киеве 20-30х годов, когда за 2 года 34 раза менялась власть, вновь прибывшие зверски рассправлялись с предыдущими и принимались за новые изуверства. И рассказывает вроде складно, по делу, а самое интересное обходит. Если бы был настоящим драматургом, уделил бы все внимание не трупам своих товарищей по гимназии, а ненормальной своей тяге к балету. Ведь все и всех бросил не ради номинального, а ради формального спасения жизни. Танцевать хотел. В Париж стремился к Дягилеву. Мать, отец, сестра и брат последнее отдали, чтобы он мог бежать из Киева. Он их оставил без сожаления, на произвол большевикам, петлюровцам, анархистам, монархистам, обезумевшим козакам и голоду. В голове только "дя-ги-лев-дя-ги-лев", и у него все получилось кстати. Стал великолепным танцором, звездой труппы. Вот о цене и надо было писать, но для него это - как писать о воздухе, бессмысленно. И жаль...