Ну что вы можете против стихов? Против солнца и Петербурга? У вас нет удачного "лома"



Что-то сбудется, что-то не сбудется.

Перемелется все, позабудется...



Но останется эта вот, рыжая,

У заборной калитки трава.



...Если плещется где-то Нева,

Если к ней долетают слова -

Это вам говорю из Парижа я

То, что сам понимаю едва.



читать дальше***

Образ полусотворенный,

Шопот недоговоренный,

Полужизнь, полуусталость -

Это все, что мне осталось.



Принимаю, как награду,

Тень, скользящую по саду,

Переход апреля к маю,

Как подарок, принимаю.



***

Россия счастие. Россия свет.

А, может быть, России вовсе нет.



И над Невой закат не догорал,

И Пушкин на снегу не умирал,



И нет ни Петербурга, ни Кремля -

Одни снега, снега, поля, поля...



Снега, снега, снега...А ночь долга,

И не растают никогда снега.



Снега, Снега, снега... А ночь темна,

И никогда не кончится она.



Россия тишина. Россия прах.

А, может быть, Россия - только страх.



Веревка, пуля, ледяная тьма

И музыка, сводящая с ума.



Веревка, пуля, каторжный рассвет

Над тем, чему названья в мире нет.



***

Черная кровь из открытых жил -

И ангел, как птица, крылья сложил...



Это было на слабом, весеннем льду

В девятьсот двадцатом году.



Дай мне руку, иначе я упаду -

Так скользко на этом льду.



Над широкой Невой догорал закат.

Цепенели дворцы, чернели мосты -



Это было тысячу лет назад,

Так давно, что забыла ты.



***

Как туман на рассвете - чужая душа.

И прохожий в нее заглянул не спеша,

Улыбнулся и дальше пошел...



Было утро какого-то летнего дня.

Солнце встало, шиповник расцвел

Для людей, для тебя, для меня...



Можно вспомнить о Боге и Бога забыть,

Можно душу свою навсегда погубить,

Или душу навеки спасти -



Оттого, что шиповнику время цвести

И цветущая ветка качнулась в саду,

Где сейчас я с тобою иду.